Чепуха №2.

На кухне тесной молча курит поэтов славная когорта...

Кому-то мокро, неуютно, кому-то сухо и комфортно.
О чём судачат фарисеи, сморкаясь в мятые ливреи?
Летают маленькие феи, висят носки на батарее...

Сижу и думаю во мгле о лете, речке, о весле...
О милом, нежном естестве... в промозглой вечной мерзлоте,
Где по утрам встаёт туман, а к ночи - страшный ураган.

Расходометров корефан, братан и всяческий друган,
Сметя, что встало до того, не тронув, впрочем, самого,
Пожалуй, главного штыря, успев подумать: "Это зря!".

...Мы поднимаем якоря и уплываем за моря
Отсюда к чёрту на рога, поскольку шкура дорога,
Туда, где жёлтые стога, где в росах нежится нога.

Ползу, скрипя клыком о клык, хотя к такому не привык!
Но я - вампир, а это значит, что не люблю свиной шашлык.
Зато люблю, напившись крови, о смысле жизни размышлять,
О том, как много в мире боли, как много боли, вашу мать!

И нет уж дней тех светлых боле, когда могли мы выпивать.